El Rincón de Sísifo

I Concurso Internacional de Videopoemas

2010-02-09T05:44:00.000-08:00

Animo a todos los aficionados a la poesía que se animen a participar. Aqui les adjunto las bases en formato PDF.

Ver online

o descargar clikeando en la imagen inferior:

La ventana.

2009-12-05T19:09:00.000-08:00

A veces, desde mi ventana, se ve un torbellino de arena, un imperio atómico, calles tan muertas como el olvido, bosques que desfilan rociados de cabellos fronterizos, tan helados como antiguos capiteles; mujeres de arco iris, hombres que se retuercen de amor y odio, olas de diamantes, estrellas que vomitan, yonkis que brillan al son de un tamborilero, princesas tan suaves como escotes de Mayo, madonnas en caballos risueños, algún borracho diurno, y algún que otro vendedor de ilusiones alboreas.
A veces, desde mi ventana, me veo a mí mismo,

y río, lloro, bebo, salto, me suicido, amo, a veces muero, y otras resucito.

A kostas Vidas, lo prometido es... un placer

2009-10-23T09:01:00.000-07:00

Kostas Vidas, borracho de cantina,
hermano de suspiro destructivo,
estos versos de amor superlativo
te ofrezco bajo el don de Proserpina.

Amor por la palabra libertina,
por el néctar activo y corrosivo,
por las calles mugrientas, por lo vivo,
por la muerte de Dios, por Diacepina.

Tú ya lo sabes colega, ... Dioniso...,
...Apolo.., la tragedia está servida,
pues vámonos al bar de aquel que llora,

ríe, canta y camina sin permiso.
¡Abandona sin miedo la partida,
quememos el rosario de la aurora!

"Poetilla" al borde de un ataque de nervios. Para mi gran amiga Victoria.

2009-10-21T14:47:00.000-07:00

Llegado a este punto
podría decir:
me queda el recuerdo,
los buenos amigos.

Llegado a este punto
podría pensar:
he sido feliz
mas cuanto la amé.

Llegado a este punto
podría correr,
y nunca para,
surcar los confines.

Llegado a este punto
podría gritar:
¡estoy aterrado,
no quiero morir!

Llegado a este punto
Podría asentir:
¡de bueno fui tonto,
seré gilipollas!

Llegado a este punto
podría pensar
que no lo hice bien,
ni quise evitarlo.

Llegado a este punto
podría reír,
romper esta mierda
que no vale un duro,
volver a empezar.

...y es lo que haré.

De cuando una mañana me levanté creyéndome Garcilaso de la Vega.

2009-10-20T13:19:00.000-07:00

Aún a riesgo de ser mortalizado
mi suspiro os ofrezco en azuzenas,
con más muerte que vida entre las venas
me arrodillo ante vos atormentado.
Amor es lo que siento, y derrotado
sucumbo ante la flor, que es vuestro pecho,
amor y sólo amor, aunque maltrecho,
por no poder puliros con grandeza.
Amor, a vos ya os pule la Belleza,
que os mece entre alboradas en su lecho.

On the street again

2009-08-11T06:24:00.000-07:00

Cantó el borracho, llanto enloquecido
de sombras de ciprés, luciferinas
sonatas en alcobas diamantinas.
Llantos burlescos de amor y de olvido.

Cantó el poeta, noctámbulo gemido
de escarcha, marchitadas golondrinas
que siembran pulcro verso en las esquinas.
La blasfemia de un beso envejecido.

Poetas, borrachos, malditos sirvientes
de ritmo nochernirgo, caballeros
sin fe. Tormento y rechinar de dientes

agitan vuestras almas. Extrajeros
de exilio sempiterno, que a las gentes
aliviáis con oscuros cancioneros.

Desde Barcelona

2009-08-09T11:00:00.000-07:00

Si una noche de resuello,
en la puerta de una iglesia gótica,
me encontraras tullido y en harapos,
por favor, no dudes en ofrecerme
los finos encantos de una tímida pero cruel
botella de vino.

¿Sabrás prójimo vulgar
y hombre de sanas costumbres
ofrendarme como manda Belcebú
las benditas aguas del Leteo?

Sabes...
tan enferma y caótica
resulta la urbe en la madrugada,
que ni el mejor de los juglares saltarines
podrían ilusionar mi agónico balanceo.

Todo en la vida es agonía...
por eso el vino me consuela.

Huellas

2009-08-09T08:38:00.000-07:00

De amor y pena a porfía
está mi vida sembrada,
y afirmo Dios la truncada
trotera del alma mía.

Trovar en noches solía
por parques de hoja otoñada,
penando por la esmirriada
canción de melancolía.

Del jardín los albos lirios
me ofrendaron sus delirios,
me colmaron de fragancias,

pero ahora es esta copa,
la fiel ninfa que me arropa
con decrépita elegancia.

Canción tan lejana como urgente.

2009-08-07T03:41:00.001-07:00

Crepitando en la noches pasionales,

así recuerdo el aurea de tu aliento,

un arpegio mortal de ausencia siento

en mi pecho, de lágrimas fatales.

Sin tu velo de besos inmorales

la vida se me escapa, más no miento

si juro que a la ronca muerte tiento,

cada vez que me advierten dichos males.

Ornaríate el pecho de esmeraldas

en mi templo de vino y de guirnaldas.

Posa en tu trono de reina galante.

Deja que el viento sus penas suspire,

deja al violín que en los parques delire,

corona mi alma cual Venus triunfante.

El órgano supremo.

2009-07-27T01:04:00.000-07:00

El órgano supremo de las cosas

bosteza su letargo,

como un rugir marino,

como el grito de una ola parturienta,

y se eleva con fuerza sobrehumana

más allá de la conciencia y de la historia.

El órgano supremo de las cosas,

dinamitando muros y sotanas,

sepultando las babas del rebaño,

esculpiendo lo bello, lo sublime,

como una alondra de nieve ante el sol,

como la savia caduca de un muerto,

como la flor que brota

del vientre de la tierra.

El órgano supremo de las cosas...

Se han despertado el cuerpo y la palabra.

Para mi gran amigo Antonio "Peñita".

2009-07-13T14:02:00.000-07:00

Mi amigo es un grandísimo fulano,
mi amigo es un pendón de terciopelo,
mi amigo, sibarita sin recelo,
mi amigo, bebedor, litrona en mano.

Mi amigo cumple añitos, tan pagano,
veintiocho, lo que rima, ¡y con el celo!,
la vasca te acompañan con anhelo
en tu afán, calvorota medio cano.

Gamberro con el arte de un adulto,
madurar sin pudrirse y con talento.
Por delante, escurriendo siempre el bulto,

pero ese que sin duda es un portento.
Incendiar papeleras, todo un culto

con tu amigo Barona de armamento.

Poema de amor III

2009-07-11T01:25:00.000-07:00

En las vírgenes moradas
de tus pechos perfumados,

en las profundas termas
de tu límpida mirada,

en el lírico Parnaso
de tus labios diamantinos...

me embriagaría noche tras noche
con licores verlainianos.

¡Oh aromática nictálope,
sempiterna Venus
de mi umbrío parque otoñal,
por qué no desgarras
las malditas aguas del Mar Rojo!

El desafío de Pabela

2009-06-28T23:57:00.000-07:00

Hola a todos. Pabela, desde su blog de cine, La Cinerata ( http://amo-el-cine.blogspot.com/), me invitó a participar en un juego que me pareció bastante curioso. En primer lugar quisiera darle las gracias por tenerme presente en su agenda ciberespacial, también agredecer la labor informativa y didáctica, diría yo, que realiza desde su blog, y sobre todo, gracias Pabela por transmitir tanta ilusión en lo que haces, eres un ejemplo de dedicación a tu causa, el cine, se nota que hay empeño y esfuerzo, y que te apasiona lo que haces.

Bueno, veamos, el juego consiste en lo siguiente:

- Coge el libro que tengas más cerca.
- Ábrelo en la página 161.
- Busca la 5º frase (completa).
- Cita la frase en el blog.
- Pásalo a otros cinco blogs.

La frase la he cogido de un libro de recopilación de aforismos de Nietzsche, dice así:
"En la realidad no ocurre nada que corresponda rigurosamente a la lógica"

Y se lo paso a:

Danae
Ara
Orquidea
Sísifa
Kostas Vidas

Nocturno

2009-06-21T15:37:00.000-07:00

Horror de terciopelo desdichado,
que a la añejas sombras embelesas,
deshonrosos vaivenes con princesas,
y pesares de amor en el costado.

Sentimiento nocturno y descotado,
cabalgan caballeros sin empresas.
Cielo cobrizo, truncado, que apresas
los delirios de un sueño dentellado.

Abrazo infortunado y tintineante,
al amparo de pechos misteriosos,
sequedad en las almas, aberrante

sinfonía de cuerpos silenciosos.
Pasión lunar de garganta menguante,
desaliento de un llanto quejumbroso.

Poema con resaca II

2009-06-21T15:16:00.000-07:00

Nunca me gustó la censura
en el arte del ensueño.

Adoro la belleza en todas sus formas,
y aunque no sea políticamente correcto
lo que viene a continuación
en estos versos de escarcha lunar,
en estos versos que huelen a fulana,
me follaría todo lo que tiene
el alma más negra que la noche.

Y lloraría como una selva oscura,
como una cañería gris metal,
y sentiría la vida
como el inútil teatro que es.

Y reiría, de espanto tal vez,
sobre el alma de las barras nocturnas.

Y moriría, enredado en el ensueño.

Poema con resaca

2009-06-21T14:47:00.000-07:00

Nací muerto por nacer de alguna manera,
bien podría haber nacido escritor,
pacifista, u hombre de altos ideales,
creador de corrientes axiológicas, o quizás
un casanova de alegre condición...
cualquier cosa,
menos esta piedra tan quebrada.

A veces, solo a veces,
y por cierta circunstancia inexplicable,
me dejo llevar por emociones
claramente primaverales.
Silbo por las calles,
saludo a los vecinos,
dejo propina en la taberna,
incluso escucho a quién me habla.

El resto del tiempo lo paso
muriendo,
como el ancla
que va oxidándose
poco a poco
allá en el viejo muelle.

Y no me preguntéis
el por qué de este sentimiento
tan ajado, tan de fin de fiesta,
pues podría aludir, por supuesto
en defensa propia, a cuestiones
de filosofía nocturna, argumentando
éticas crepusculares y mitologías de bar.

No preguntéis el por qué,
entended que es tan solo un
sentimiento.

Todos mis honores

2009-06-04T06:22:00.000-07:00

Otoño en Barcelona, madrugada,
la ciudad se desangra lentamente,
las aceras perfuman suavemente
tu figura de lágrima postrada.

Por las Ramblas pernocta desgarrada
la vejez de tu verso floreciente,
auroras con arrugas de alma ausente
emergen de tu sangre envenenada.

¡Vieja borracha a lomos de Saturno,
pobre esperpento surcando avenida!,
en la estación de Sants, bala perdida,

acabas la jornada, entre el nocturno
vaivén de chulos, curas y fulanas...,
¡a seguir destilando las mañanas!.

Poema de amor II

2009-05-31T09:09:00.000-07:00

Segado con guadaña vierto en copa
mi sangre, por latido violentada,
arráncame de cuajo esta quebrada
angustia, soledad que fiel galopa.

Extírpame la muerte, que me arropa
con bálsamos de escarcha sosegada,
mas fúndete conmigo constelada...
latiendo como el mar en fría popa.

Espárceme tu cáliz de mañana,
arrulla entre tus sedas mi alma en pena,
anhelo tu saliva por pagana,

la lira de tus pechos tierna suena;
Excelso es el aroma que engalana
tu canto, que en mis noches fuerte atruena.

Diario de un poeta recién divorciado (Tópicos)

2009-05-16T15:46:00.000-07:00

Este exilo tan puto de tus tetas,
con tilde de orfidal y ducha fría,
este dormir despierto, esta agonía,
este quiosco de trágicas caretas.

Recordando tu vientre por cuartetas
me puede bautizar la luz del día,
hablando, - que se yo-, de lencería,
con pingajos con pinta de puretas.

Después en cuarentena llego a casa
con la voz menos rota que mañana,
y lidio con las sombras de tu ausencia.

Tan cabrón como siempre el tiempo pasa,
afilando el puñal de la desgana,
recamando la inútil penitencia.

A mi amigo Fran

2009-05-16T14:06:00.000-07:00

Recuerda la hecatombe adolescente,
el héroe del fracaso, pajillero,
un Petrarca nocturno y decadente,
desapoyarse de risa, callejero.

Boquilla de cartón... ¡tan indecente!,
has sabido cuidarte con esmero,
mitad de aquellos años, insolente,
mitad de este presente, camorrero.

Así que estando un año más cercano
de eso que a veces te gusta tentar,
te digo: - nada mal te sienta hermano

esa eterna figura de malsano,
esa tos, y esa ciencia de juglar:
la de ir regando hielos con el mar.

Poema de amor

2009-05-14T01:46:00.000-07:00

Taciturna está la noche,
y yo Rimbaud medio embriagado,
desde la orilla de este río menguante,
quisiera crucificarme sempiterno
en tus profundas entrañas de amapola.

Mientras la tenue luna
siga sembrando versos
de aroma a escarcha,
y el vino
no deje de fluir
por mis venas
transidas de dolor...

Sementará la aurora
tierno nogal de Belleza
en tu pecho abierto
de enhiesta pasión bruñida.

Se acuñaran pantagruélicos rosales
de hermosa vida impura
sobre mi errante bohemia
de incansable camino.

...y ascenderán febriles nuestros cuerpos
gimiendo Universo agradecido.
Inhalaremos la esencia profana
de la Diosa Afrodita...

...y colmados de Placer
caeremos sucumbidos
en el dulce regazo de la muerte.

A mi gran amigo Rafa (La Bestia), para el día de su cumpleaños

2009-05-05T15:17:00.000-07:00

¡Se ha despertado la Bestia, cuidado,
que alguno de nosotros saldrá herido!,
hasta el confín se eleva su bramido
de irascible metal huracanado.

Caballito de Atila desbocado,
surtiendo de emoción al afligido,
de la noche el Mesías más temido,
del ingenio, sin duda, el brazo armado.

Amor y destrucción, los dos en uno,
¿...se le puede pedir más a la vida...?,
... hígado graso, ... el ron con coca cola.

Subida de tensión, ciego moruno,
ditirambos quebrando la partida,
Max Estrella rompiendo una farola.

"Modus vivendi"

2009-04-28T02:47:00.000-07:00

Acoplados están los cortesanos,
abatidos por el tedio, sin consuelo,
cierto hedor a criadero de marranos,
y botellas tiradas por el suelo.

Se agradecen visitas de fulanos,
en el váter pernocta un negro pelo,
aquí todos bebemos como hermanos,
señoras, aquí siempre se está en celo.

Absténgase individuos con hambruna,
de sus hogares vengan ya almorzados,
como ven escasea la fortuna,

y por desgracia estamos bien parados.
Por contrario no alberguen duda alguna,
en traer algo de dyc y de ducados.

Para mi amigo De Austria Castro “Koyote”, a la carrera pero con mucho cariño, en el día que pilló un cuarto de siglo.

2009-04-23T13:25:00.000-07:00

Te escribo este soneto compañero
a modo de presente incorregible,
un cuartito de siglo imprescindible
con decoro, con whiskey y con esmero.

Con esto, buen amigo, yo te espero
con tu arte, con tu don tan irascible,
esa copa que siempre es imposible,
esa cita colgada en el ropero.

La añoranza vendrá con su garrote,
a cobrarse los días que no han sido,
más tarde plantaremos el cipote,

más tarde beberemos lo vivido,
ya sabes que te ofrezco mi capote,
¡a lidiar con el tiempo ya perdido!

Mosaico de visiones con pretensión existencial y decadente

2009-04-17T02:16:00.000-07:00

Satanás en su altar muerte desata,
siembra el adagio violines que mecen
gélidos sueños, que al alba perecen
entre seniles cipreses de plata.

Campanarios de esencias doloridas
ofrendan insurrectos sacrilegios,
funerales de ingratos sortilegios
avanzan destronando nuestras vidas.

Vendaval de nostálgicos puñales
atormenta el rosal de los recuerdos,
¡inocentes las almas de los cuerdos
que contemplan al Dios de los mortales!

El hombre es la cruel elegía
de ilusos vientres maternos,
no existen feudos eternos,
sepulcro y melancolía.

Manual práctico de un crápula en potencia

2009-04-08T12:17:00.000-07:00

Barquero de los vientres más hermosos,
conserje de la esquina más oscura,
capitán de los sueños más jocosos,
verdugo de la calma y la cordura.

Kamikaze en ligueros venturos,
amante del escote sin costura,
sátiro por jardines voluptuosos,
premiado en las costumbres más impuras.

Por las noches, voyeur de minifaldas,
patriarca de las curvas corrompidas,
del sexo sin amor el guardaespaldas,

Sodoma con bacantes retorcidas,
sonámbulo de esperma en tus guirnaldas,
rector de las blasfemias bien pulidas.

Para mi gran amigo Leo (futuro "tio Alberto" de Serrat)

2009-04-08T12:05:00.000-07:00

Miliciano del arte y del cubata,
confuso soñador de soñadores,
emergen de tus venas los temblores
destrozando todo aquello que te ata.

La iracunda nostalgia te maltrata,
lascivo perdedor de perdedores,
soledad puntiaguda de licores,
conquista tu reinado y te remata.

Irónico conserje del Vinilo,
brillante animador de barra fija,
te arrimas a las damas con sigilo:

-¡Bien lleno, que la pena no te aflija!,
juglar por excelencia, con estilo,
la flor de la pereza te cobija.

(foto: Victor Roldán Martínez)

Paseo Nocturno

2009-03-30T17:04:00.000-07:00

Camino en procesión hacia tu savia,
y es mi huella nocturna y decadente,
terca herida de amor de flor de acacia
avanza estremecida entre el relente.

Me duele amor la vida y su crudeza,
por eso en mis noches la muerte trota
a ritmo maldito de versos, y brota
la agonía. ¡Dios, no encuentro pureza
cuando bordan las calles su tristeza
y el exceso proclama mi derrota!

Mas la sangre cortada con veneno
desploma mi sentir aún socavado,
ya todos los caminos se han cercado,
me siento barco orlado por un trueno.
Al borde del abismo, por ti peno,
mas por siempre, mi amor, triste apenado.

Ya atruenan las campanas, ¡Gin glorioso!,
pero merman de angustia mis visiones.
¡Despréndase mi aliento borrascoso

al unísono son de los bordones!
Hacia Caronte me arrastro andrajoso
mientras triste, me pudro entre tus dones.

(foto: Víctor Roldán Martínez)

Reflexiones en una mañana de domingo.

2009-03-26T21:27:00.000-07:00

¡Me cago en la moral de los cojones!.
¿Sentimientos de culpa en el camino?,
entonces seguiré bebiendo vino,
sin arrepentimiento ni perdones.

Viva el latir de inmensos corazones,
de las leyes seré cruel asesino,
tradición asquerosa es vuestro sino,
obediencia a la cruz, ¡serán mamones!

Meteros vuestras putas religiones,
allá donde el pudor os martiriza,
ni caridad ni ayuno, fantasmones,

el sexo por el culo, ¿os ruboriza?.
De nada sirven ya las oraciones,
vuestro credo es un yonki que agoniza.

¿Religión y Etica?

2009-03-21T12:27:00.000-07:00

No entendiendo el por qué se han empeñado desde siempre en hacernos creer que el individuo tiene como algo esencial, como algo innato a él, una dimensión religiosa, un sentimiento o deseo de ligarse a un Ser Supremo. Superado supuestamente el discurso teocentrista del medievo y sus vías de demostración (la prueba ontológica, la cosmológica y la físico- teológica) queda más que claro que los argumentos clásicos de la existencia de Dios son una mera fantasía que se eleva a lo más alto mientras la razón duerme plácidamente.

Aún así el motivo de estas líneas no es profundizar sobre la idea de la inexistencia de Dios, sino sobre todo lo que circunda alrededor de la influencia “divina” en el individuo, y que se convierte en carga por ciertas prácticas morales que se han adherido, o mejor, han sido adheridas para perpetuar la presencia de esa supuesta “dimensión religiosa”.

Es decir, en primer lugar, creo que se confunde la dimensión religiosa y la dimensión espiritual. La primera es el producto de la interiorización del desarrollo cultural y simbólico de las diferentes sociedades, de ahí la diversidad de relaciones religiosas que se dan en el mundo y de sus diferentes maneras de constituirse en estructuras formales de lo más variopintas. La segunda, sin afirmar que es esencial al ser humano, no lo tengo tan claro, sí pienso que al menos sería más primitiva en el desarrollo genealógico de la conciencia, ya que para empezar está desprovista de connotaciones morales, es anterior a la puesta en práctica de cualquier rito, dogma, y sobre todo surge de la experiencia autónoma del individuo en relación con el mundo.

Así pues, la dimensión espiritual habría surgido libremente más bien de una necesidad individual de intimismo subjetivo hacia lo que puede considerarse la realización más plena del alma en la naturaleza, esto es, la trascendencia al mundo, la eternidad. Necesidad que por otra parte ya se siente en la época prehistórica y que en nuestro días sigue siendo una constante.

Ahora bien, y he aquí mi pregunta, ¿el porqué se ha insistido en mezclar el deseo de eternidad con la implicación moral de bueno y malo?. ¿El por qué de un Sísifo o de un Prometeo, castigados eternamente por sus actos? y ¿por qué de un Paraíso donde eternamente vivirán los justo?

Veamos, quisiera antes de nada explicarme, en absoluto creo en la vida después de la muerte, ni en Dios, ni en el alma como ente metafísico, más bien creo que el alma es un concepto simbólico, que ha perdurado desde los primero tiempos hasta nuestro presente, que ha sido acuñado por todos aquellos individuos que han necesitado expresar, por cuestiones emocionales o intelectuales, sus deseo de inmortalidad.
Por supuesto es tolerable que existan individuos que de verdad crean en el alma, en una vida supraterrenal, en un Ser Superior, es decir, son cuestiones donde la autonomía juega un papel decisivo, según cada cual para consigo mismo.

El autentico problema viene cuando ese sentimiento tan respetable de trascendencia, a lo mejor más antiguo que el fuego, se estructura formalmente bajo normas, mandatos, deberes, y en definitiva, códigos de conducta que condicionan a los individuos y colectividades hasta la coacción más inmoral.

Aquí ya no hablo de la dimensión espiritual, aquí ya no hablo de las diferentes inclinaciones individuales de los sujetos para la eternidad (el miedo, la plenitud, la inmadurez, el narcisismo, la nostalgia...), aquí nos encontramos con una auténtico bucle, los preceptos de Dios según los hombres a lo largo de la historia, que ha sido asumido por la dimensión religiosa.
Es en el salto de una dimensión a otra donde se origina la desnaturalización del sentimiento espiritual, donde se degrada, donde se asfixia. Ya que de una manera forzada, no natural, se relacionan dos niveles de naturaleza distinta, el místico y el ético.
La mística natural se convierte en religión cuando en nombre de la primera se utilizan valores normativos que pretenden ser guía del individuo para la consecución de su esencia.

A partir de aquí podríamos aludir al caso del hombre de fe, que para sentirse más digno de ella tiene que recurrir al dolor físico mediante la auto lesión, para sentirse perdonado dar limosna o ayunar, y para agradar a su "Creador" emplear el sacrificio humano, animal, o profesar la castidad.
Este tipo de “ser” religioso es el que hay que condenar, el que pudre al individuo con su moral antinatural y retrograda, el que lo sume en una angustiosa búsqueda de lo divino mediante el miedo y la represión, el que piensa que la vida es un valle de lágrimas y en la otra vida será feliz, el que se golpea el pecho mientras se auto culpa todavía no se de qué. Condenarlo y por supuesto a toda institución que lo legitime.

La Cruz de los Dolores

2009-03-17T08:31:00.000-07:00

Malditas sean las horas que en la noche
mi mente se tornaba a lo divino,
benditas sean las horas en que el vino
exculpaba mis ansias sin reproche.

Maldigo para siempre el cruel derroche
de insensata saliva, que a lo fino,
adoraba al cabrón y al peregrino,
poniéndole a las almas santo broche.

En mi epitafio pondrá con honor:
“Doctorado en heréticas labores
murió descojonado del horror”.

¡Que la vida es un bar! ¡Cendal de flores!
Para sembrar el canto del amor,
hay que enterrar la cruz de los dolores.

No más arrodillarse ante el temor,
¡seguid vuestro camino, pecadores!

Dedicado a todos aquellos que luchan por la verdad ante los esclavos de la religion. Como los combatientes de Un planeta con canas y ¿Qué me estás contando?

Mosaico de visiones, con pretensión exótica y maldita.

2009-03-15T10:25:00.000-07:00

Bajo los cielos antiguos de Oriente
desfilo en procesión hacia el Infierno,
profana flor de yugo sempiterno,
imperio de la noche decadente.

Magna la sangre de lírica ardiente,
Baudelaire se retuerce en el Averno,
avenidas que acunan largo invierno,
estatuillas de ritmo penitente.

Bajo tus cielos, Oriente, transitan
las almas de rastreros pecadores,
inmundas las tabernas que palpitan

cuando sueña el candil de los dolores.
Por las riberas del llanto se agitan
las miserias de astutos ruiseñores.

Del Arte

2009-03-12T18:45:00.000-07:00

Almas desnudas de ebúrnea pasión,
moldeadoras de esencias cristalinas,
nacimiento de Venus en las ruinas
floreadas de ilustrado corazón.

Se estremecen los lienzos a razón
del éxtasis de extrañas bailarinas,
tropel de marfileñas celestinas
se desboca en glorioso Partenón.

... y el mármol se somete a la locura,
... y el verso se arrodilla ante su dueño,
...la música se eleva sin mesura,

... delirios en los pórticos del sueño.
El Arte, grito a grito, sin cordura
acecha en los altares del ensueño.

De cuando Juan Manuel agarró una espantosa borrachera.

2009-03-07T16:24:00.000-08:00

¡Oh trovador del mejor llanto añejo!,
¡Oh surtidor de canciones celosas!,
Relinchando tu vómito de rosas
sucumbes por las calles potro viejo.

El verso de tu espada es fiel reflejo
del llanto decadente de las Diosas,
tragedias de rameras andrajosas
cincelas en el alba con cortejo.

A ti, mustio rapsoda del Parnaso
que las penas revistes con licores,
te ofrezco este soneto con retraso

desde el jardín de mis pérfidas flores.
¡Levántate, de vida llena el vaso
o arrástrate entre polvo, entre sudores!

Maneras de vivir.

2009-03-07T15:37:00.000-08:00

Sí, definitivamente soy
lo que se suele llamar
un egoísta.

Al menos eso dice mi mujer.

Siempre me interesó el amor,
la belleza, el arte,
más repudié con todas mis fuerzas
la hipócrita visión
de las familia de bien.

Me gusta emborracharme con frecuencia,
una o dos veces al día,
contemplar la desnudez
de todo aquello que es insano,
acercarme a la noche
con la astucia y elegancia
de un gato,
y olvidarme
de esa cruz
que es la propia vida.

Si bien, y es por todos sabido,
más allá de mis tendencias
extremistas
y autodestructivas,
necesito la comida caliente,
un brasero asfixiante,
y la compañía de una mujer
culona y cariñosa
que no es mi madre
aunque podría serlo igual.

Soy todo una joya en la escena bipolar del momento.
¡Que los bares se apiaden de mí!

Pensamientos a principios del otoño.

2009-03-07T15:27:00.000-08:00

Septiembre,
siento
el lamento
de la mar,
quebrándose
allá,
en el horizonte.

Septiembre,
siento
la soledad,
bruñido firmamento
que vierte
su Belleza
en el horizonte.

Septiembre,
siento el quejido
del viento,
el llanto de Otoño
en el horizonte.

Septiembre,
místico parques
de ilusiones
perdidas,
apasionadas
gaviotas
en el horizonte.

II
Yace
la tarde
lentamente,
soñolientos
campos
preparan su mortaja.

Otoño,
lánguido
como un suspiro,
amansa
la alameda.
Muere
el amor
como muere
la vida.

III
Sueña
el viento
con ser lira
de los chopos
en Otoño.

Bajo el pardo
firmamento
se sumerge
la lluvia,
inmensa
quietud
en el lecho
de la madrugada.

Entonces...
retorna
la nostalgia
con su infinito
perfume
a campanario.

Sueña
el Otoño
con ser
Otoño.

A la página en blanco.

2009-03-07T15:20:00.000-08:00

Lúgubres, taciturnas, silenciosas
ánimas del Parnaso desterradas,
vosotras, moribundas desposadas
del ensueño de cisne de las Diosas,

vagáis por las veredas borrascosas,
en súplica de liras nacaradas.
a las musas buscáis desesperadas,
entre turbias visiones quejumbrosas.

¡Oh bebedoras del agua divina!,
¡De la eterna Belleza, tejedoras!.
Pluma que al verso torne en plata fina,

será cirio en las noches soñadoras,
vuestras penas forjáis en sonatina,
vuestras odas son flores seductoras.

Declaración de nobles principios.

2009-03-07T13:55:00.000-08:00

-¡Que belleza, follarte entre diamantes!-,
le dijo la princesa al vagabundo.
Arlequines sin sueños por el mundo,
bebedores con penas de gigantes.

Casas de citas, pasiones errantes,
emperatrices de un sentir profundo,
la Torre de Babel, arpegio inmundo,
sin torre de marfil y sin amantes.

¡Oh Cabaret, Cueva de Montesinos!,
los locos siempre pierden la partida,
pícaros, trapecistas, peregrinos,

todos mordimos la fruta prohibida.
Himnos oscuros reptando caminos,
de inútiles pasiones de por vida.

Poema

2009-03-07T13:52:00.000-08:00

Oh hermanastra nacida del diamante,
de la sombra de trenes doloridos,
arrullas en tu vientre al viejo amante
del verso, que trotaba siempre errante,
por carriles de amores desvalidos.

Ha comenzado el circo mendicante,
la feria magistral de los perdidos,
el drama de la vida, que tajante,
asfixia al trotamundos y al mangante,
surcando un mar de llantos ya vencidos.

Y sigue la ruleta del fracaso,
girando enmarañada entre botellas,
y sigue la crueldad del fiero ocaso,
las ansias desbocadas en un vaso
de mentiras, verdades y querellas.

Y siguen las inmensas carreteras,
ardiendo con sus luces desangradas.
Al ritmo de cien mil cabareteras
naufragan desfondadas primaveras...
emergen las umbrosas madrugadas.

Noche de orfidal.

2009-03-07T13:47:00.000-08:00

Que canto tan absurdo de desierto,
que voz tan infinita de suspiro,
que tropel de esa sangre a desvarío,
que infamia de morir sin estar muerto.

Que garganta de lija a desconcierto,
derrama su sudor como el rocío!
que suspiro de polvo tan impío
que párpado de efigie tan despierto.

Que entrañas de alquitrán, melancolía,
que otoño desgranado en aguardiente,
que absurda esta sordera, que agonía

de arteria, de aguacero decadente,
que aurora tan cabrona y tan tardía
que entrañas de metal tan indecente.

Soneto que tropieza, en una noche de tranqui, con mi amigo Guillermo.

2009-03-07T13:43:00.000-08:00

Prefiero recordarte enmarañada
entre el humo viciado de un ducados,
en tu jardín de piel, bien embriagados,
sentirte tan vulgar crucificada.

Sentirte en mi costado amortajada,
y en un rincón bermejo, anestesiados,
relamer tus pezones nacarados,
fumar de esa colilla desvelada.

Y ahorcarme con el hilo de tus babas,
cabalgar por el filo del tacón
de tus botas de cuero cristalino.

Y esnifar en tu escote, sin más trabas
que el horario de cierre del telón,

las macabras virutas de pasión,
que emergen de tu lecho diamantino.

A mi gran amigo, Leal Funes, en Salamanca.

2009-03-07T13:31:00.000-08:00

Bella esbeltez de tu engendro pulido,
que a pulso libertino exhala al viento
el horror salmantino, el descontento
de un sepulcro letrado y desmentido.

A bordo de tu espectro dolorido
exaltas el desorden ceniciento,
luz infecunda del alba, esperpento
de glorias ordenadas sin sentido.

Ya fluye por Castalia ron añejo,
por fin emerge tu verso, ¡jadeante!,
carnívoras estrofas de Vallejo,

renace Babilonia a cada instante.
Morirás entre alcohol, abrupto y viejo,
tan joven, tan lascivo, tan brillante.

Noche en el underground. (Descenso a los infiernos)

2009-03-07T13:21:00.000-08:00

Oh procesión de relámpagos muertos,
a destiempo desfilan las botellas!
Dante y Virgilio en tugurios inciertos,
Sancho y Quijote violando a doncellas.

Rancio rosal de faunos medio tuertos,
ansiolítico llanto en las estrellas,
Venus de Olimpia se vende en los puertos,
coro maldito de copas tan bellas.

Así desciende Apolo a los infiernos,
explosión de licor y sodomía,
coronando a Boscán con fastos cuernos

Garcilaso se va a la whiskería.
Adiós madame, volveremos a vernos,
bacanales, chanel y lencería.

Cosmovisión y agradecimientos.

2009-03-07T12:47:00.000-08:00

...como yo me debo a... Rimbaud, Bakunin, D. Quijote, "el Kito", Bob Dylan, Sartre, La Judería, mi Juanilla, Baudelaire, la nostalgia, la lluvia, la belleza, el amor, el Vinilo, D. Leo, Lenin, las esquinas, los Tubos, la resaca, la pena, Rousseau, Garcilaso, Franut, Sara, Nietzsche, el exceso, el deseo, Funes, la razón, Delacroix, Camarón,"er Peña", la nieve, Laurita, el viento, los bosques, Rafael, Guillermo, Venus, la Creedence, la tormenta, los parques, la luna, El Toboso, Manolo, el rock, el sexo, Gonso, Hamlet, Cernuda, Las Ramblas, Verlaine, Bolo, la infancia, la lucha, Unamuno, la hipocondría, la calle, la mar, Soledad, A. Machado, las litronas, el Albaicín, La Habichuela, Woody Allen, los amaneceres, los ñus, el Lama, las ninfas, las musas, tu madre.