De cuando una mañana me levanté creyéndome Garcilaso de la Vega.

Aún a riesgo de ser mortalizado
mi suspiro os ofrezco en azuzenas,
con más muerte que vida entre las venas
me arrodillo ante vos atormentado.
Amor es lo que siento, y derrotado
sucumbo ante la flor, que es vuestro pecho,
amor y sólo amor, aunque maltrecho,
por no poder puliros con grandeza.
Amor, a vos ya os pule la Belleza,
que os mece entre alboradas en su lecho.